。。，瞳孔骤然收缩。不是因为那行字本身——“废旧工厂，有你想要的答案”——而是因为屏幕边缘沾染的那一抹暗红色。。，指尖触碰到那抹暗红时，还有一丝若有若无的黏腻。没干透。他凑到鼻端，那股熟悉的铁锈味直冲脑门。：这是人血。，他从傍晚六点下班后就一直放在办公桌抽屉里，再没碰过。谁动过他的手机？谁在那上面留下了血迹？那血迹是谁的？，椅子向后滑出半米，轮子在地板上发出刺耳的摩擦声。他握紧手机，目光如电扫过整个办公室——昏暗的灯光，凌乱的办公桌，角落里堆积如山的档案柜。一切如常，没有任何异样。
但那种被窥视的感觉却如芒在背，像是黑暗中有一双眼睛，正冷冷地盯着他。
窗外，雨如银线般从漆黑的天空倾泻而下。那不是普通的雨，是这座城市特有的、带着江水腥气的暴雨。雨点砸在玻璃上，发出密集的啪啪声，像是无数只手指在敲击着窗棂。水流顺着玻璃蜿蜒而下，扭曲了外面的灯光，把整个世界变成一片模糊的、流动的光影。
***站在窗前，望着外面的雨幕。路灯在雨中晕开一圈圈昏黄的光，像一只只困倦的、即将熄灭的眼睛。这座临江的城市已经连续下了三天雨，空气里弥漫着潮湿的霉味，衣服晾不干，墙角生出青苔，连人的心情也跟着发霉。
但他的心思不在这雨上。
他低头，再次看向手机屏幕。那行字冰冷而简洁：“废旧工厂，有你想要的答案。”没有称呼，没有署名，没有任何多余的修饰。发信人的号码是一串乱码，显然是经过技术处理的，根本无从查起。
是谁？为什么要用这种方式联系他？那个“答案”又是什么？
还有那抹血迹。
***从抽屉里翻出一支棉签，小心翼翼地在屏幕边缘擦拭了一下。棉签上沾了极淡的红色。他把它装进证物袋，封好口，在袋子上写下时间和地点。
然后他坐下来，盯着窗外，开始想。
想这二十年来办过的案子，想那些还没有破的悬案，想那些被他送进监狱的人，想那些恨他入骨的人。是谁，会选择这样一个雨夜，用这样隐晦的方式，引他去一个废弃的工厂？
手机屏幕上沾了血，说明那个人在发信息之前受过伤。或者，那不是他自已的血，而是别人的。如果是别人的，那个人现在在哪里？还活着吗？
窗外雨声潺潺，像无数人在低声耳语。
***看了看墙上的挂钟——凌晨一点十七分。这个时间点的消息，通常不会是什么好事。这些年他接过太多深夜的电话，每一次都意味着出事。车祸、凶杀、失踪、**。每一次，他都要从温暖的被窝里爬起来，冲进黑暗里，去面对那些最丑陋的、最血腥的、最让人心碎的东西。
他以为自已已经习惯了。但这一次，不一样。
这一次，那个人把血迹留在了他的手机上。那个人进过他的办公室，碰过他的私人物品，在他的眼皮底下留下了这样的信息。这是一种挑衅，也是一种宣告：我知道你，我找得到你，你跑不掉。
***站起身，拿起挂在椅背上的雨衣。那是件老式的军绿色雨衣，还是他刚入警时发的，穿了二十年，袖口都磨破了，但他一直没换。他把雨衣套上，扣好扣子，然后摸了摸腰间的**。
枪在。冰凉的触感让他心安了一些。
他推开办公室的门，走廊里空无一人。消防应急灯发出惨淡的绿光，把整个走廊照得像***。他的脚步声在空荡的走廊里回响，一下一下，像是某种不祥的预兆。墙上的影子跟着他移动，拉长，扭曲，像另一个自已在无声地行走。
走到楼梯口，他停了一下，回头看了一眼。
走廊尽头，黑暗里，似乎有什么东西在动。
他眯起眼睛，仔细看。什么都没有。只有应急灯的绿光，和窗外透进来的雨幕。
***深吸一口气，转身下楼。
五分钟后，他已经驾驶着那辆老旧的桑塔纳驶入了雨夜。
雨刮器疯狂地摆动着，却怎么也扫不尽眼前的雨幕。车灯劈开黑暗，照亮前方不断被雨水吞没的道路。***握紧方向盘，眼睛盯着前方，脑子里却还在想那抹血迹。
那会是谁的血？
那个人还活着吗？
废旧工厂里，等待他的会是什么？
雨越下越大，像是要把整个城市都淹没。
