旧书店和钟
第1章
守着“拾光旧书店”与**铜钟三十载，铜钟藏着我对未婚妻苏曼的思念。
少女林晓闯入，揭开一段跨越时光的遗憾与守护。
1.巷尾的“拾光旧书店”，是我守了三十年的地方。
墙皮剥着壳，像老人脸上松弛的皮肤，木招牌上的“拾光”二字褪得只剩淡褐色轮廓，风一吹就簌簌掉木屑，唯有门楣上挂着的铜铃还算精神，每次有人经过，都会叮当作响，提醒着这条老巷里，藏着这么个装着时光的小角落。
今年六十五岁的我，头发白得比巷口那棵老**还早，背也驼了，走起路来像棵被春雨压弯的芦苇，每一步都带着沉缓的“咯吱”声——那是我左腿的旧伤在响，**三十一年在战场上被炮弹碎片划的，到现在阴雨天还会隐隐作痛。
这辈子没什么别的念想，就想守着这家店，守着书店最里面墙角那座铜钟，像守着一段不敢轻易触碰，却又舍不得放下的回忆。
那铜钟半人高，钟身裹着厚厚的包*，是岁月浸出来的深褐色，摸上去温温的，像握着一块晒过太阳的老玉。
钟身上刻满了缠枝莲纹，只是年代太久，花纹被无数次的擦拭磨得模糊，唯有钟顶“**二十三年秋”的阴刻字迹，还清晰得像是昨天才刻上去的，每一笔都带着当年铸钟匠人的力道。
这钟是我的命，比店里任何一本孤本都金贵——店里最老的那本《论语》是光绪年间的，有人出三万我没卖；但要是有人敢打这铜钟的主意，我就是拼了这条老命，也得护着它。
顾客来店里，大多是翻书、选书，偶尔有人好奇，伸头往铜钟那边探，我准会放下手里的软布，眼神冷得像冬夜的井水：“看可以，别碰。”
这话我说了三十年，吓跑过不少看热闹的年轻人，也让熟客们都知道，这铜钟是我的逆鳞，碰不得。
十七岁的林晓第一次闯进书店，是在去年夏天。
那天周六，天热得像个蒸笼，我正坐在门口的藤椅上擦一本1953年版的《朝花夕拾》，书页已经脆得像饼干，得用软毛刷轻轻扫，生怕稍微一用力就撕坏了。
突然，“砰”的一声，书店的木门被撞开，一个扎着高马尾的小姑娘抱着书包冲进来，额头上全是汗，贴在皮肤上亮晶晶的，像撒了
少女林晓闯入，揭开一段跨越时光的遗憾与守护。
1.巷尾的“拾光旧书店”，是我守了三十年的地方。
墙皮剥着壳，像老人脸上松弛的皮肤，木招牌上的“拾光”二字褪得只剩淡褐色轮廓，风一吹就簌簌掉木屑，唯有门楣上挂着的铜铃还算精神，每次有人经过，都会叮当作响，提醒着这条老巷里，藏着这么个装着时光的小角落。
今年六十五岁的我，头发白得比巷口那棵老**还早，背也驼了，走起路来像棵被春雨压弯的芦苇，每一步都带着沉缓的“咯吱”声——那是我左腿的旧伤在响，**三十一年在战场上被炮弹碎片划的，到现在阴雨天还会隐隐作痛。
这辈子没什么别的念想，就想守着这家店，守着书店最里面墙角那座铜钟，像守着一段不敢轻易触碰，却又舍不得放下的回忆。
那铜钟半人高，钟身裹着厚厚的包*，是岁月浸出来的深褐色，摸上去温温的，像握着一块晒过太阳的老玉。
钟身上刻满了缠枝莲纹，只是年代太久，花纹被无数次的擦拭磨得模糊，唯有钟顶“**二十三年秋”的阴刻字迹，还清晰得像是昨天才刻上去的，每一笔都带着当年铸钟匠人的力道。
这钟是我的命，比店里任何一本孤本都金贵——店里最老的那本《论语》是光绪年间的，有人出三万我没卖；但要是有人敢打这铜钟的主意，我就是拼了这条老命，也得护着它。
顾客来店里，大多是翻书、选书，偶尔有人好奇，伸头往铜钟那边探，我准会放下手里的软布，眼神冷得像冬夜的井水：“看可以，别碰。”
这话我说了三十年，吓跑过不少看热闹的年轻人，也让熟客们都知道，这铜钟是我的逆鳞，碰不得。
十七岁的林晓第一次闯进书店，是在去年夏天。
那天周六，天热得像个蒸笼，我正坐在门口的藤椅上擦一本1953年版的《朝花夕拾》，书页已经脆得像饼干，得用软毛刷轻轻扫，生怕稍微一用力就撕坏了。
突然，“砰”的一声，书店的木门被撞开，一个扎着高马尾的小姑娘抱着书包冲进来，额头上全是汗，贴在皮肤上亮晶晶的，像撒了