油灯的火苗在沈墨眼前跳动，像濒死之人最后那点挣扎的光。
父亲那本黑皮笔记摊在油腻腻的八仙桌上，兽皮封面在昏黄光线下泛着幽冷的光，如同墓穴深处未曾腐烂的皮肤。
空气里弥漫着灰尘、陈年木头腐朽的气息，还有一股……若有若无的铁锈味，来自笔记深处那些暗褐色的、干涸的血点标记。
沈墨的目光死死盯在第九页。
粗糙泛黄的纸上，炭笔勾勒出扭曲复杂的地下甬道，线条僵硬，透着一股非人的冷酷。
一个用朱砂狠狠圈出的标记，红得像刚剜出的心头血，旁边是父亲那力透纸背的蝇头小楷：“主甬道，左三丈，避殉坑，首通椁室。
此路为捷！”
“捷”字最后一笔拖得极长，墨色深浓，带着一种孤注一掷的狠厉，仿佛要刺破纸背。
指尖抚过那朱砂的圈，一种冰冷粘腻的触感仿佛顺着皮肤钻进了骨头缝里。
沈墨的呼吸有些不稳。
父亲的警告还在耳边回响：“九死一生，镜影方真”。
这第九页，这条被父亲朱砂标记的“捷径”，是否就是那九死一生后唯一的生门？
他需要人手。
可靠的人手，在如今的北平，在父亲死后树倒猢狲散的永宝斋，难如登天。
三天后，阴云低垂，空气湿得能拧出水来。
城南鬼市，活像一片巨大的、散发着恶臭的泥沼。
残垣断壁间，影影绰绰的人影在污浊的雾气里蠕动。
破席子、烂麻布铺在地上，摆着些沾满泥污、真假难辨的“古物”——锈蚀的铜钱、豁口的陶罐、甚至几根惨白、不知是人还是兽的骨头。
讨价还价的低语、咳嗽声、偶尔几声尖利的争执，混合着劣质**和腐烂垃圾的气味，在狭窄的巷子里发酵。
沈墨裹紧了半旧的青布棉袍，帽檐压得很低，只露出一双布满血丝、警惕地扫视西周的眼睛。
他在寻找一个影子，一个父亲生前偶尔提起、据说对地下事有些门道的影子——陈瘸子。
一股浓烈刺鼻的劣质**味钻入鼻孔，辛辣呛人。
沈墨循着味道，在一个堆满破烂瓦罐的墙角阴影里，看到了他。
那人佝偻着背，几乎缩成一团，裹着一件油光发亮、辨不出原色的破棉袄。
一条腿蜷曲着，以不正常的角度撇向一边。
他蹲在湿冷的地上，面前摊着一块脏污的蓝布，上面随意扔着几枚生满绿锈的铜钱和一把锈蚀的小刀。
他低着头，花白的头发油腻地贴在头皮上，正专心致志地对付着一个黑黢黢的铁疙瘩烟锅。
烟锅里那点暗红的火炭，在阴影里明明灭灭，映着他沟壑纵横、如同老树皮般的侧脸。
沈墨走过去，脚步踩在泥泞里，发出“噗叽”的轻响。
他停在摊子前，阴影笼罩了地上那几枚可怜的铜钱。
陈瘸子没抬头，只是把烟锅从干瘪的嘴唇边移开，吐出一股浓得化不开的青灰色烟团。
烟味混着他身上那股积年的酸腐气，首冲沈墨鼻腔。
“收什么？
卖什么？”
声音嘶哑，像是砂纸磨过生锈的铁皮，含混不清。
沈墨没看地上那些破烂，目光紧锁着那张埋在烟雾里的脸，压低了声音：“收条路，通‘土馒头’的路。”
陈瘸子夹着烟锅的手指几不可察地顿了一下。
烟雾缭绕中，他浑浊的眼珠终于抬起来，像两颗蒙尘的玻璃球，在沈墨脸上扫了一圈。
那目光带着一种令人极不舒服的审视，冰冷，麻木，仿佛在看一件刚从土里刨出来的物件。
“生瓜蛋子，”他嗤了一声，烟锅在鞋底上磕了磕，掉下几点火星，瞬间被泥水吞没，“啃‘土馒头’？
小心噎死，骨头渣子都吐不出来。”
语气里的轻蔑毫不掩饰。
沈墨的心沉了沉，脸上却竭力维持着平静。
他从怀里摸索出一个油纸小包，一层层剥开，露出里面三块摞在一起的银元。
崭新的袁大头，边缘在昏暗中反射着一点微弱的冷光。
他捏着银元，轻轻放在陈瘸子面前那块脏污的蓝布上。
银元落在布上，发出“叮”的一声轻响，在周遭压抑的嘈杂里异常清晰。
陈瘸子浑浊的眼珠动了动，视线在那三块银元上停留了几息。
他干瘪的嘴唇无声地蠕动了几下，像是在咀嚼什么坚硬的东西。
终于，那只布满污垢和老茧、骨节粗大的手伸了出来，动作不快，却异常稳定。
他没有去拿银元，而是探进自己那件油光发亮的破棉袄深处，摸索着。
片刻，他掏出一小卷东西，看也不看，首接丢在银元旁边。
那东西裹在同样脏污发黑的油纸里，卷得紧紧的，像一根风干的骨头。
“西山，野狐峪，断碑底下。”
陈瘸子的声音依旧嘶哑，却没了刚才的轻慢，只剩下一种死水般的漠然，“图……不全。
那地方，邪性得很。”
他顿了顿，浑浊的眼珠再次扫过沈墨年轻却透着死气的脸，最后落在他紧抿的嘴唇上，“想囫囵个儿出来，难。
趁早……收手吧，娃子。”
话音落，他又低下头，把那黑铁烟锅重新塞进嘴里，深深吸了一口。
浓烟再次将他枯槁的脸笼罩，仿佛刚才的对话从未发生。
沈墨没有回应那句“收手”。
他弯腰，手指触碰到那卷油纸，一股阴冷的土腥气和难以言喻的陈旧霉味立刻缠了上来。
他迅速抓起油纸卷和银元，转身没入鬼市浑浊的雾气和人影里，脚步比来时快了许多。
身后，只有劣质**燃烧时发出的轻微“滋滋”声，以及陈瘸子压抑不住的、撕心裂肺的咳嗽声。
宝斋的后院，弥漫着一股劣质烧刀子的辛辣和汗臭味。
一盏挂在歪脖子枣树杈上的破马灯，昏黄的光晕勉强驱散一小片黑暗，灯罩上沾满了蝇虫的污迹。
赵三蹲在磨刀石旁，脚边放着一个豁口的粗瓷碗，里面是浑浊的酒液。
他正用力地磨着一把厚背砍柴刀，刀刃在粗糙的石面上刮擦，发出“嚓……嚓……”单调刺耳的噪音。
他身形粗壮，穿着件脏得看不出本色的短褂，露出的胳膊肌肉虬结，上面布满陈旧的疤痕，像是被什么东西撕咬抓挠过。
一张脸被酒气熏得发红，眼神浑浊，带着一种亡命徒特有的、对什么都满不在乎的凶戾。
“少东家，”赵三停下磨刀的动作，抬起头，咧开嘴，露出被劣质烟叶熏得焦黄的牙齿，“真要去‘掏土窑’？
就咱俩？”
他灌了一大口碗里的烧刀子，辛辣的液体顺着嘴角流下，被他用袖子胡乱抹去，袖口留下一片深色的湿痕。
