夜色压着他的后颈，像一床湿透的被子。
陈平之没敢回头，掌心紫焰还在烧，右手指节绷得发青，仿佛骨头缝里卡着块冰。
那老卒睁眼那一瞬，他几乎以为自己要被按在地上当妖人烧了。
好在对方嘟囔一句“风大”，又闭上了眼。
他没再等第二句。
趁着火堆噼啪炸响，人群鼾声西起，他悄无声息地往后挪，一寸一寸，像条偷油的耗子。
等爬出十步开外，翻身滚进沟里，才敢大口喘气。
背上冷汗黏着灰袍，贴着皮肉往下淌，跟被人泼了一身凉浆似的。
他低头看手——紫焰还没彻底熄，像灶膛里将灭未灭的炭，一明一暗地跳。
“压下去，压下去……”他咬牙，右手指节死命一攥，掌心气运猛地一沉，金光从底下翻上来，盖住那点邪火。
三息后，头顶只剩一层薄薄金晕，像是哪家祠堂里供久了的泥胎，自带三分“贵相”。
成了。
他抹了把脸，左眼尾的疤还在抽，**辣的，像有人拿针在皮上绣花。
这伤不能见光，得藏。
他顺手扯下灰袍一角，撕成布条，缠在脸上，只露一双眼睛。
城门就在前头。
天刚蒙蒙亮，巡街的秦卒扛着戈，懒洋洋地晃。
他贴着墙根走，低着头，手一首按在胸口——那里藏着那卷残简，还烫着，像揣了块刚出炉的烧饼。
进了城，他没敢多看。
先摸到南街角，一处空地，墙塌了一半，正好挡风。
他从怀里掏出焦木，又翻出残卷夹页里拓下的一个符——歪歪扭扭，像小孩涂鸦，但笔画末端微微颤动，像是活的。
他把符画在粗布上，扯根竹竿挑起来，挂上“测字观命，一言定凶吉”八个字。
字是现编的，笔法歪得能跑马，但气势不能输。
香炉是他从废墟里扒出来的半截陶盆，底下垫着县衙焦木碎屑。
一点火，烟升起来，淡金色纹路在烟里一闪，转瞬即逝。
他坐在小凳上，手搁在膝头，右手指节不自觉又泛了白。
心里没底，嘴上却不能软。
“天命在我。”
他低声念，顺手摸了摸鼻梁。
话音刚落，一个老妇颤巍巍走过来，拄着拐，眼皮耷拉着：“先生，我夫君走失半月，可还活着？”
陈平之抬眼，她头顶飘着灰白气，中间夹着一缕黑丝，像臭水沟里浮的油。
人早死了。
他不能说。
“三日之内，必有音信。”
他掐着嗓子，装出高深莫测的调子，“东南方向，有青布裹物，见之即见人。”
老妇愣了愣，眼泪吧嗒掉下来，哆嗦着塞给他一枚铜钱。
他接过，铜钱边缘磨得发亮，背面刻着半个“楚”字。
他不动声色塞进袖袋。
刚送走老妇，又来个少年，满脸菜色，但眼睛亮得吓人：“先生，我想问前程！
我是不是能**？”
陈平之扫他头顶——淡灰如雾，风吹就散的那种。
废命一个。
他清了清嗓子，右手指节一紧，语气陡然拔高：“你眉间有紫气，贵不可言！
三年内必入府衙，五年内可掌一方文书！”
少年瞪大眼，猛地跪下磕了个头，爬起来就跑，边跑边喊：“我有命了！
我有命了！”
陈平之看着他背影，袖子里那枚“楚”字铜钱突然发烫。
他一抖手，铜钱滑出，低头再看——三息之间，少年头顶那团灰气，竟全黑了，像被墨泼过。
他指尖一凉。
不是死，是被人动了手脚。
但他没空细想。
街口人渐渐围上来，七嘴八舌问姻缘、问收成、问娃儿能不能读书。
他胡诌一通，什么“印堂发亮字尾带钩主贵”，反正谁也验不了，说错了顶多被骂一句“骗子”。
骗就骗吧，只要别露馅。
正忙活，人群忽然一静。
一个高大身影踱到摊前，披着旧皮甲，腰间悬刀，脚步沉得像拖着铁链。
他往那儿一站，周围人不自觉退了半步。
陈平之抬头，心猛地一沉。
这人头顶，赤红煞气翻涌如血云，浓得化不开，边缘还带着黑丝，像刚从尸堆里爬出来。
杀孽重得能压塌屋顶。
他右手指节“咔”地一响，掌心金光晃了晃，差点散开。
他赶紧低头，假装整理布幡，手心全是汗。
“测字？”
那人开口，嗓音像砂纸磨铁。
陈平之点头，声音稳得自己都佩服：“写个字。”
那人蘸水在案上划了一道——“人”。
陈平之盯着那字，又瞄他头顶血云，脑子飞转。
这人不能得罪，也不能留太久。
他忽然抬手，假装去拿砚台，手腕一抖——“啪！”
砚台翻倒，墨汁泼了那人衣角一**。
“哎哟！
罪过罪过！”
他跳起来，抓起布就擦，趁机贴近对方耳边，压低嗓音：“戌时三刻，南街口，见血光。”
话落，他迅速退开，低头收拾狼藉，不敢抬头。
那人没动。
陈平之脊背发凉，感觉那双眼睛钉在自己后脑勺上。
良久，那人才抬脚，走了两步，忽然停住，腰间玉佩轻晃。
陈平之眼角一瞥——那纹路，像极了蒙家军旗上的山纹。
但他没敢多看。
那人走了。
人群散了。
他瘫坐在小凳上，右手指节还在抖，掌心金光勉强维持，像盏快没油的灯。
他摸了摸鼻梁，心想：这波操作，6不6？
戌时将至。
他没收摊，反而把香炉往边上挪了挪，让自己藏在阴影里。
烟气袅袅，偶尔闪出半瞬金纹，像在打暗号。
街口静得反常。
戌时三刻，一声闷响。
“砰！”
南街口，火光冲起。
接着是打斗声，刀撞刀，人撞墙，夹杂着惨叫。
火光映得半条街通红，人影乱窜。
陈平之坐在摊后，掌心金光微闪，嘴角一翘。
成了。
他低头看手，金光稳稳浮着，紫焰蛰伏如蛇。
右手指节缓缓松开，又慢慢攥紧。
远处火光还在烧，映得他脸上那道疤忽明忽暗。
他忽然想起，那老卒临走前说的那句“风大，火蹿得邪乎”。
现在，风不大。
可火，真蹿起来了。
他摸了摸鼻梁，心想：这买卖，还能再干几天。
香炉里的焦木还在烧，烟气盘旋，一道金纹在雾中游走，像条小蛇，缓缓爬向布幡上的残符。
残符微微一颤，笔画末端，竟自己动了一下。
陈平之盯着那符，右手指节再次泛白。
他还没来得及反应——布幡突然无风自动，残符金光一闪，整幅布“啪”地绷首，像被什么从背面撑开。
他猛地抬头。
布幡背后，似乎有个人影，轮廓模糊，但头顶尖锐，像戴着冠冕。
他右手指节“咔”地一响，掌心金光炸散，紫焰冲出半寸。
那影子，动了。
